La Taverne

Lumas descendit les marches de l'escalier qui menait aux chambres et arriva dans la grande salle, Agnar a ses côtés. Il tenait une lettre tâchée de sang dans la main gauche et un grand bâton runique dans la main droite. Son regard était profond et sa mine lugubre. Il avait les cheveux en bataille comme s'il venait de se réveiller d'un cauchemar. Ou peut-être était-il encore dedans.

Lorsqu'il entra dans la salle, plusieurs paires d'yeux se retournèrent vers lui. Mais qui devrait-il aborder en premier? Luck, Balaris, Erwan? Lumas devait régler plusieurs questions épineuses, mais en même temps il avait le pressentiment que quelque chose n'allait pas au coeur du village. C'était peut-être dû aux cris qu'il avait entendus et à la fumée qu'il avait vue dans cette direction...

Lumas hésita pendant un instant qui parut durer une éternité. Dans sa tête, un tourbillon d’images s’entrechoquaient, scintillaient et s’effaçaient, apparaissaient et se dissolvaient en un déluge d’idées. Combien de temps s’était écoulé depuis qu’il avait appris la nouvelle de la mort de tous les devins? Une minute, vingt jours, un siècle? Désormais, chaque pas qu’il faisait semblait peser plus lourd que le précédent, à mesure qu’il réalisait toute l’ampleur de la tragédie qui venait de se produire et du fardeau qu’il portait maintenant sur ses épaules.

Intérieurement, des barrières mentales s’étaient lever pour protéger l’esprit de Lumas de toute l’horreur qui assiégeaient sa psyché. Mais en voyant Erwan siéger ainsi dans la taverne, l’air sombre comme la mort, les dernières digues finirent par se briser dans son esprit en déchaînant un torrent d’agonie. Une larme commença à se former dans l’œil du devin, mais il la réprima d’un clignement. Pour le moment, il devait garder les yeux clairs, même s’ils étaient rivés vers un avenir noir comme le destin.

Lumas savait qu’Erwan était déjà au courant de tout, et qu’il ressentait la même peine. Tous les devins étaient morts. Depuis l’âge de treize ans, jour où il avait rencontré son premier mentor, Cillian, Lumas n’avait plus revu sa famille de sang. Depuis des décennies, le Covent avait remplacé sa famille. Le passé était sa mère, Orioh était son père et tous les devins de Bélissandre étaient ses frères. Mais maintenant, sa famille avait été détruite, assassinée. Seul lui restait Erwan, son cousin mi-figue mi-raisin, mais Lumas en éprouva un grand réconfort.

S’approchant d’Erwan comme un spectre, Lumas mis une main sur son épaule. Les deux devins partagèrent ainsi un instant de tristesse empathique. Il y eu une plus grande conversation dans ce silence que dans tous leurs échanges précédents. Désormais, ils devraient se serrer les coudes pour survivre et protéger les landes. Nuls mots n’auraient suffit à exprimer toute la douleur de Lumas.

À cet instant, Lumas sut ce qu'il avait à faire. D'un regard circulaire, il salua ses compagnons de la taverne. Au revoir chers gobelins, maîtres tenanciers de l'auberge; vous saurez prospérer malgré l'adversité. Au revoir Balaris, prêtre distingué et ami malgré nos différends; nous referons équipe dans l'avenir. Au revoir Erwan, sage entre les sages; tu sauras protéger le village en mon absence et faire briller Avo et Inara. Au revoir à tous les vents : vent du nord, fier guerrier; tu grandira en puissance. Vent de l'ouest, prompt et rusé; tu grandiras en pouvoir. Vent du sud, vive et magique, tu grandiras en sagesse et en beauté. Enfin, ayant fait ses adieux, Lumas se leva.

Il fit un pas en avant. Les lumières vacillèrent.
Il avança d'un pas. Les voix cessèrent.
Il fit un autre pas. La lettre sanglante était moite entre ses mains.
Il ouvrit une porte. Son ombre fut projetée en avant.
Il avança encore. La taverne n'était plus qu'un murmure.
Il marcha encore. Le passé était derrière lui.
Il avança. L'obscurité s'intensifiait.
Il continua. Les ombres ne gagneraient pas si facilement.
Il disparut.

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